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Questo è il mondo? questi
i diletti, l'amor, l'opre, gli eventi,
onde cotanto ragionammo insieme?
questa la sorte delle umane genti?
All'apparir del vero
tu, misera, cadesti: e con la mano
la fredda morte ed una tomba ignuda
mostravi di lontano.
da A Silvia, Giacomo Leopardi.
Morto il 14 giugno del 1837.
i diletti, l'amor, l'opre, gli eventi,
onde cotanto ragionammo insieme?
questa la sorte delle umane genti?
All'apparir del vero
tu, misera, cadesti: e con la mano
la fredda morte ed una tomba ignuda
mostravi di lontano.
da A Silvia, Giacomo Leopardi.
Morto il 14 giugno del 1837.
Faust ~ Goethe
Wagner
Ah, Dio! Ma l'arte è lunga,
breve la nostra vita.
Io spesso nello sforzo della critica
temo che testa e cuore mi tradiscano.
Com'è difficile conquistare i mezzi
per salire alle fonti del sapere!
Non arriva nemmeno a mezza strada
un poveraccio, e già deve morire.
Faust
La pergamena, è questo il sacro fonte
che con un sorso placa per sempre la tua sete?
Ristoro non lo guadagnerai mai,
se non sgorga dalla tua propria anima.
Faust ~ J.W. Goethe
Orwell. 1984.
«Whoever controls the past controls the future, whoever controls the present controls the past.»
-Chi controlla il passato controlla il futuro, chi controlla il presente controlla il passato.-
George Orwell, Motihari, 25 giugno 1903 ~ Londra, 21 gennaio 1950
Leopardi. l'Infinito.
«Sempre caro mi fu quest'ermo colle,
e questa siepe, che da tanta parte
dell'ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati spazi
al di là da quella, e sovrumani
silenzi, e profondissima quiete,
io nel pensier mi fingo, ove per poco
il cor non si spaura. E come il vento
odo stormir tra queste piante, quello
infinito silenzio a questa voce
vo comparando: e mi sovvien l'eterno
e le morte stagioni, e la presente
e viva, e il suon di lei. Così tra questa
immensità s'annega il pensier mio:
e il naufragar m'è dolce in questo mare.»
Giacomo Leopardi, l'Infinito [1819].
Pasolini.
«Io sono una forza del Passato.
Solo nella tradizione è il mio amore.
Vengo dai ruderi, dalle Chiese,
dalle pale d'altare, dai borghi
dimenticati sugli Appennini o le Prealpi,
dove sono vissuti i fratelli.
Giro per la Tuscolana come un pazzo,
per l'Appia come un cane senza padrone.
O guardo i crepuscoli, le mattine
su Roma, sulla Ciociaria, sul mondo,
come i primi atti della Dopostoria,
cui io sussisto, per privilegio d'anagrafe,
dall'orlo estremo di qualche età
sepolta. Mostruoso è chi è nato
dalle viscere di una donna morta.
E io, feto adulto, mi aggiro
più moderno d'ogni moderno
© 2012 - 2024 shinigakij
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